Em período de eclipses, os senhores das obras (Saturno e Plutão), de alicate em punho, arrancam os pregos enferrujados das tábuas da nossa vida já meias comidas pelo bicho.
Serras, lixas, pó, ruídos arrepiantes e ensurdecedores, uma grande azáfama para concluir o serviço de remodelação antes que a luz se apague. As tábuas da Lei, do soalho e até das portas antigas onde se gravaram nomes dentro de corações rangem amedrontadas com a desconstrução que é certa.
Tão implacáveis quanto competentes os senhores das obras falam assim:
– Ó Saturno, esta tábua tá boa?
– Essa podre? Óbvio que NÃO, Plutão!
E atiram-na à bruta pró monte de entulho da demolição.
Uma por uma, todas as tábuas, (en)traves, vigas, rodapés malvados com letras pequeninas, e toda a sorte de r.i.p.as de estruturas disfuncionais onde nos temos apoiado são minuciosamente inspeccionadas pelos peritos senhores das obras. É simples o seu critério: se tem caruncho não é tábua de salvação!
Bem longe da obra, ao norte, uma menina feliz (Vénus), sem história nem apegos, faz tábua rasa dos conselhos dos velhos do sul e sonha. Dentro do sonho – para nós orientador – um jardim hexagonal de Flores da Vida e, no seu centro, junto à fonte sagrada, a sua nova casa toda reconstruída em Tábua de Esmeralda.
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